Los autores de este libro hacen una análisis pormenorizado de la capacidad de influencia que tiene este lobby sobre la política exterior estadounidense. Ramificaciones que han alcanzado y condicionado las posturas de todos los presidentes de Estados Unidos desde la Segunda Guerra Mundial.
El libro no cuestiona la necesidad de apoyar a Israel, pero sí la incondicionalidad con que muchas veces debe hacerlo, obligados a omitir cualquier tipo de crítica a toda acción del gobierno israelí. Se trata del primer receptor de ayudas del país americano (un 40%), por las que no debe dar cuenta alguna, y las cuales no sirven como herramienta para la elaboración de estrategias de paz distintas de las que marque el gobierno israelí.
Es cierto que desde una perspectiva más o menos simplista puede llegarse a la conclusión de establecer una sesgada visión en la que unos son buenos y otros malos. La realidad siempre es más compleja. Después de todo, nadie podía esperar que la decisión de crear el estado de Israel tras la II Guerra Mundial (con un exterminio masivo de por medio) no iba a acarrear consecuencias: ningún estado ha podido crearse sin sangre. Mucho menos si nos tomamos la molestia de mirar el mapa.
Pero no es esto lo que plantea el libro. Los autores tratan de exponer algo que, tras reflexionar sobre ello, resulta bastante utópico: la necesidad de abrir un debate sobre la incondicionalidad de la ayuda militar, económica y diplomática de EE.UU. a Israel. Digo utópico porque no parece un país en el que los matices quepan en un debate. La simplificación 'buenos-malos' equivale en este caso a enterrar la posibilidad de encontrar una solución, y al final, cuando los congresistas deban posicionarse, todos deberán tener presente que para su reelección es necesario el concurso favorable de los votantes, y éstos no van a reparar en matices, en tanto en cuanto no se solucione primero la calidad educativa global del país.
Por eso recibo con cierto melancólico escepticismo este libro, porque su destino más palpable creo que será el olvido. Me da la sensación de que se leerá mucho más fuera de EE. UU. que dentro, y corre el riesgo de ser malinterpretado, dado que está escrito desde una perspectiva muy concreta: la de los 'outsiders', los que denostan los llamados 'tanques de pensamiento', y no parece que carezca de cierto sesgo -por otra parte inevitable cuando el lobby al que criticas ha tratado de evitar la publicación del libro, y lo consiguió.
En resumen, es un libro muy interesante, creo que excesivo en datos, pero que conviene leer con ojos críticos en todo momento, sin perder la perspectiva de la situación geopolítica de Israel.
WALT, Stephen y MEARSHEIME, John, 'El lobby Israelí', Taurus, Madrid, 2007.
viernes, 18 de enero de 2008
miércoles, 2 de enero de 2008
LA ESCOPETA DE CAZA
Es lo primero que leo de Yasushi Inove. Se trata de una breve novela epistolar. Narra a través de tres cartas la relación adúltera de un hombre que encuentra en la soledad de la caza algo que trasciende el simple hecho de matar. No sabría decir si me ha gustado. Intentaré explicar porqué.
Hace tiempo leí 'Textos de estética taoísta', del malogrado Luis Racionero. Es un buen libro para entender algunas de las claves con las que se manejan por aquellos lares. Al margen de lo relativo a la perspectiva en pintura, lo que más llamó mi atención fue su concepción no teleológica de la historia. Eso que más tarde se ha dado a conocer como el 'efecto mariposa'. De alguna manera, esa percepción no causalista se transmite también a la manera de narrar, mucho más contemplativa, buscando la empatía con el entorno antes de plasmarlo en un poema, una pintura o un relato.
El cine es distinto. Me permite entrar en ese mundo, esa visión cósmica donde todo afecta al todo. Sin embargo, esto no me sucede con la literatura. Se me antoja extraña, ajena. No deja de tener el encanto de lo exótico, pero me cuesta aprehender sus códigos, y la trascendencia de los momentos me resultan distantes, porque yo siempre he observado los problemas desde la perspectiva de las 'consecuencias'. Es decir, lo quiera o no, soy más causalista que Yasushi Inove, razón por la cual me resulta tan difícil asumir las historias de sus personajes.
En cualquier caso, es un libro que no resulta difícil de leer y apenas tiene 100 páginas. No sé por qué suele gustar mucho, de modo que seguramente el problema sea mío. Estaría bien que alguien me lo explicara.
LIBRO: INOVE, Yasushi, "La escopeta de caza", Ed. Anagrama, 2006.
Hace tiempo leí 'Textos de estética taoísta', del malogrado Luis Racionero. Es un buen libro para entender algunas de las claves con las que se manejan por aquellos lares. Al margen de lo relativo a la perspectiva en pintura, lo que más llamó mi atención fue su concepción no teleológica de la historia. Eso que más tarde se ha dado a conocer como el 'efecto mariposa'. De alguna manera, esa percepción no causalista se transmite también a la manera de narrar, mucho más contemplativa, buscando la empatía con el entorno antes de plasmarlo en un poema, una pintura o un relato.
El cine es distinto. Me permite entrar en ese mundo, esa visión cósmica donde todo afecta al todo. Sin embargo, esto no me sucede con la literatura. Se me antoja extraña, ajena. No deja de tener el encanto de lo exótico, pero me cuesta aprehender sus códigos, y la trascendencia de los momentos me resultan distantes, porque yo siempre he observado los problemas desde la perspectiva de las 'consecuencias'. Es decir, lo quiera o no, soy más causalista que Yasushi Inove, razón por la cual me resulta tan difícil asumir las historias de sus personajes.
En cualquier caso, es un libro que no resulta difícil de leer y apenas tiene 100 páginas. No sé por qué suele gustar mucho, de modo que seguramente el problema sea mío. Estaría bien que alguien me lo explicara.
LIBRO: INOVE, Yasushi, "La escopeta de caza", Ed. Anagrama, 2006.
viernes, 21 de diciembre de 2007
PELANDO LA CEBOLLA
Todos tenemos secretos. Algunos más inconfesables que otros. Sin embargo, ¿hasta que punto alguno de ellos condiciona la calidad de nuestro comportamiento, de nuestras opiniones, de nuestra forma de desenvolvernos en el mundo? A menudo los eventos que nos desagradan van quedando soterrados bajo capas de sedimentos para permitirnos seguir viviendo sin que el sufrimiento por la culpa sea insoportable. Creo que Freud lo llamaba "olvido motivado". Los años se suceden y cada vez cuesta más echar la vista atrá sin que la imagen resulante no esté distorsionada. Desenterrar elementos es casi como pelar una cebolla. Capa tras capa, hasta llegar al centro mismo, no sin antes haber derramado unas cuantas lágrimas.
Recuerdo haber leído en algún libro de Gunter Grass una reflexión acerca de la dificultad de ser independiente en un marco educacional predeterminado. Me dio la impresión entonces de que trataba de forma escorada algo más tenebroso de lo que en principio aparentaba. Y así era.
'Pelando la cebolla' es una lúcida, honesta y cruda autobiografía que comienza por no escudarse en condicionantes ajenos: Gunter Grass no sólo perteneció a las juventudes hitlerianas (me niego a ponerlo en mayúsculas), sino que se alistó voluntario a las ss. Fue conducido y prontamente herido en la famosa batalla de las Ardenas. No hay resquicio. No hay excusa. Y para que quede así patente intercala ejemplos de chavales de su misma edad que, en similares circunstancias, rechazaron la colaboración belicista con un régimen nauseabundo.
Sin embargo, resulta muy atrevido juzgar. Tanto para condenar como para perdonar. Lo primero, porque, si bien es cierto que Grass asume su vergüenza dentro de lo que pasó a denominarse culpa colectiva, los instrumentos críticos de un chaval de catorce o quince años para discernir lo correcto dentro de una maquinaria propagandística tan potente son, cuanto menos, cuestionables. Por otro lado, un fusil, una bala y un muerto son lo mismo ahora y entonces.
¿Y el perdón? Simon Whisenthal escribió un impresionante libro sobre un hecho que marcó su vida: la petición de perdón por parte de un oficial nazi y su negativa a otorgárselo. Nadie más que las víctimas tiene derecho a perdonar al verdugo; él no podía perdonar en nombre de las personas a quien ese oficial había hecho desaparecer.
Pero ¿por qué no lo dijo antes? No lo sé. Y no lo explica. Supongo que hace falta mucho valor y, como explicaba José Antonio Marina, el miedo es un enemigo atroz, capaz de sepultarnos bajo el peso del qué dirán.
A pesar de ello, Grass no se detiene sólo en eso. Su sinceridad le conduce escribir acerca de su comportamiento con sus padres, sus novias… La madre. Sin duda, lo que más me ha impresionado es la página que dedica como epitafio a su madre.
La prosa de Grass me asombra. Es de una claridad pasmosa. Limpia, directa y elegante. Traba de manera constante su relato con interesantes reflexiones acerca de muy diferentes aspectos de su vida, pero, por encima de todos, el Arte. La pintura, la escultura, la literatura, el cine. Toda su biografía parece seguir un camino hacia la expresión artística, lejos de la apatía y la ambigüedad. Sinceramente, me ha gustado mucho.
Libro: GRASS, Gunter, "Pelando la cebolla", Alfaguara, 2006.
Recuerdo haber leído en algún libro de Gunter Grass una reflexión acerca de la dificultad de ser independiente en un marco educacional predeterminado. Me dio la impresión entonces de que trataba de forma escorada algo más tenebroso de lo que en principio aparentaba. Y así era.
'Pelando la cebolla' es una lúcida, honesta y cruda autobiografía que comienza por no escudarse en condicionantes ajenos: Gunter Grass no sólo perteneció a las juventudes hitlerianas (me niego a ponerlo en mayúsculas), sino que se alistó voluntario a las ss. Fue conducido y prontamente herido en la famosa batalla de las Ardenas. No hay resquicio. No hay excusa. Y para que quede así patente intercala ejemplos de chavales de su misma edad que, en similares circunstancias, rechazaron la colaboración belicista con un régimen nauseabundo.
Sin embargo, resulta muy atrevido juzgar. Tanto para condenar como para perdonar. Lo primero, porque, si bien es cierto que Grass asume su vergüenza dentro de lo que pasó a denominarse culpa colectiva, los instrumentos críticos de un chaval de catorce o quince años para discernir lo correcto dentro de una maquinaria propagandística tan potente son, cuanto menos, cuestionables. Por otro lado, un fusil, una bala y un muerto son lo mismo ahora y entonces.
¿Y el perdón? Simon Whisenthal escribió un impresionante libro sobre un hecho que marcó su vida: la petición de perdón por parte de un oficial nazi y su negativa a otorgárselo. Nadie más que las víctimas tiene derecho a perdonar al verdugo; él no podía perdonar en nombre de las personas a quien ese oficial había hecho desaparecer.
Pero ¿por qué no lo dijo antes? No lo sé. Y no lo explica. Supongo que hace falta mucho valor y, como explicaba José Antonio Marina, el miedo es un enemigo atroz, capaz de sepultarnos bajo el peso del qué dirán.
A pesar de ello, Grass no se detiene sólo en eso. Su sinceridad le conduce escribir acerca de su comportamiento con sus padres, sus novias… La madre. Sin duda, lo que más me ha impresionado es la página que dedica como epitafio a su madre.
La prosa de Grass me asombra. Es de una claridad pasmosa. Limpia, directa y elegante. Traba de manera constante su relato con interesantes reflexiones acerca de muy diferentes aspectos de su vida, pero, por encima de todos, el Arte. La pintura, la escultura, la literatura, el cine. Toda su biografía parece seguir un camino hacia la expresión artística, lejos de la apatía y la ambigüedad. Sinceramente, me ha gustado mucho.
Libro: GRASS, Gunter, "Pelando la cebolla", Alfaguara, 2006.
miércoles, 5 de diciembre de 2007
LA LADRONA DE LIBROS
Autor: MARKUS ZUSAK. 1975 (Australiano)
Editorial: RANDOM HOUSE MONDADORI, S.A.
Al igual que en "El niño del pijama de rayas", en esta novela del joven escritor australianao Markus Zusak se acomete el inagotable tema del problema del Holocausto desde un punto de vista imaginativo, original, distinto de lo que estamos acostumbrados a leer o escuchar. El libro refleja cómo el mundo de las palabras, difícil de controlar e imposible de destruir, personificado en Hitler, es capaz de atraer al pueblo alemán y conducirle hacia una masacre discriminada de seres humanos, llevándole a su propia destrucción. Pero también refleja, sobre todo, cómo hay un pequeño porcentaje de alemanes, de los llamados arios, que no se dejan seducir por estas palabras y son capaces de exponer sus propias vidas por ofrecer refugio a un judío en su propia casa. En resumen éste sería el resumen de la novela.
La forma de describirlo es otra cosa....¡Oh, la forma!. Es original en cuanto que presenta la historia como un relato para adolescentes (como son los principales protagonistas) colocándonos como narrador en primera persona al principal personaje que intervino en esta guerra, sirviendo en ambos bandos sin decantarse por ninguno en particular. ¿Cómo pudo suceder esto?. No le hagais caso cuando dice que " durante los años que duró la hegemonía de Hitler nadie logró servir al Führer con mayor lealtad que yo", porque también sirvió con lealtad a los aliados, sobre todo a los rusos. ¿Todavía no sabeis a quién me refiero?. Si os dijera que en varias ocasiones se acercó a Liesel, la pequeña protagonista de la novela, incluso llegó a poner la mano sobre su hombro, pero ésta rechazó su contacto. Si os dijera que estuvo presente cuando el hermano menor de Liesel perdió la vida con un ojo abierto y el otro soñando, ¿adivinariais ahora?. Si no lo habeis hecho todavía, os aconsejo que lo averigüeis leyendo el libro. ¡Ah!, cuando necesiteis de sus servicios la encontrareis a vuestro lado. Ja, ja,ja.
Editorial: RANDOM HOUSE MONDADORI, S.A.
Al igual que en "El niño del pijama de rayas", en esta novela del joven escritor australianao Markus Zusak se acomete el inagotable tema del problema del Holocausto desde un punto de vista imaginativo, original, distinto de lo que estamos acostumbrados a leer o escuchar. El libro refleja cómo el mundo de las palabras, difícil de controlar e imposible de destruir, personificado en Hitler, es capaz de atraer al pueblo alemán y conducirle hacia una masacre discriminada de seres humanos, llevándole a su propia destrucción. Pero también refleja, sobre todo, cómo hay un pequeño porcentaje de alemanes, de los llamados arios, que no se dejan seducir por estas palabras y son capaces de exponer sus propias vidas por ofrecer refugio a un judío en su propia casa. En resumen éste sería el resumen de la novela.
La forma de describirlo es otra cosa....¡Oh, la forma!. Es original en cuanto que presenta la historia como un relato para adolescentes (como son los principales protagonistas) colocándonos como narrador en primera persona al principal personaje que intervino en esta guerra, sirviendo en ambos bandos sin decantarse por ninguno en particular. ¿Cómo pudo suceder esto?. No le hagais caso cuando dice que " durante los años que duró la hegemonía de Hitler nadie logró servir al Führer con mayor lealtad que yo", porque también sirvió con lealtad a los aliados, sobre todo a los rusos. ¿Todavía no sabeis a quién me refiero?. Si os dijera que en varias ocasiones se acercó a Liesel, la pequeña protagonista de la novela, incluso llegó a poner la mano sobre su hombro, pero ésta rechazó su contacto. Si os dijera que estuvo presente cuando el hermano menor de Liesel perdió la vida con un ojo abierto y el otro soñando, ¿adivinariais ahora?. Si no lo habeis hecho todavía, os aconsejo que lo averigüeis leyendo el libro. ¡Ah!, cuando necesiteis de sus servicios la encontrareis a vuestro lado. Ja, ja,ja.
martes, 4 de diciembre de 2007
ANATOMÍA DEL MIEDO
¡Por fin tengo algo de tiempo para leer y escribir! No sé cuánto durará. Ojalá sea mucho, porque lo he echado en falta. ¡Qué dura es la vida del empresario! En fin, aquí va la reseña del último libro que he leído:
Muchos conoceréis a José Antonio Marina. Mi descubrimiento se produjo durante una de esas jornadas maratonianas donde el pulgar se ejercita sobre los sobados botones del mando a distancia. Allí, en un pequeño rincón, casi fagocitado por el resto de programas, un ingenuo presentador entrevistaba a un hombre de prominente calva y ojos despiertos. Digo ingenuo porque tal y como está el patio, pretender sobrevivir en la jungla catódica a base de entrevistas a gente que piensa es prácticamente un suicidio. Y, de hecho, así fue. Un par de meses más tarde el periodista dio con sus huesos en la radio, más propicia para la palabra y, por tanto, para la escucha y la reflexión. Sin embargo, gracias a aquel diminuto programa, encontré una voz cuerda que hablaba de cosas sencillas, con un sentido común que ya hace años que brilla por su ausencia. Decidí entonces leer con calma lo que aquel personaje que desprendía tanta pasión por el saber había escrito. El primer libro que leí de Marina fue 'Los sueños de la razón'. Supe entonces que acababa de convertirme en un seguidor, crítico, de aquel estupendo autor. De todos los libros que he leído, 'Los sueños de la razón' sigue pareciéndome el mejor y el más difícil. ¿Cómo se puede explicar las diferencias de la perspectiva con que EE. UU. y Europa (generalizando) abordan los problemas actuales y que, además, resulte entretenido? Marina escribió una entretenida novela para explicarlo a sus alumnos, una historia que narra las cuitas de un español afincado en Cuba en el siglo XVIII, y que presencia la elaboración de la Constitución de Filadelfia y posteriormente la Declaración de Derechos que da sentido a la Revolución Francesa.
Pero 'Anatomía del miedo' no es una novela. Es un interesante ensayo que recorre los distintos aspectos del miedo. Y como contrapunto, el valor. Marina distingue entre una dimensión fisiológica y una dimensión psicológica que termina por enlazar directamente con la ética. Realiza un proceso similar a lo que ya hiciera en 'La inteligencia fracasada', remarcando la necesidad de la ética como elemento necesario para la libertad. Me ha llamado la atención que, si bien el libro comienza siendo un estudio del miedo, Marina troca la perspectiva para terminar abordándolo desde un punto de vista más positivo y lo convierte en el análisis del valor, distinguiéndolo hábilmente de la temeridad y dotándolo de una necesaria composición ética. Y creo que esto es una dominante tanto en sus libros como en las entrevistas que he tenido ocasión de leer o escuchar. Ahora sé que lo que me sedujo de él no fue tanto su deseo de saber, sino más bien la pasión vital que despliega a través de, ya no saber, sino más bien conocer, de una necesidad constante de profundizar en una interacción con la sociedad a partir de la cultura, del conocimiento. Y creo que eso, supongo que de manera inconsciente, lo transmite en sus escritos. Y me encanta.
MARINA, José ANTONIO, 'Anatomía del miedo. Un tratado sobre la valentía', Ed. Anagrama.
Muchos conoceréis a José Antonio Marina. Mi descubrimiento se produjo durante una de esas jornadas maratonianas donde el pulgar se ejercita sobre los sobados botones del mando a distancia. Allí, en un pequeño rincón, casi fagocitado por el resto de programas, un ingenuo presentador entrevistaba a un hombre de prominente calva y ojos despiertos. Digo ingenuo porque tal y como está el patio, pretender sobrevivir en la jungla catódica a base de entrevistas a gente que piensa es prácticamente un suicidio. Y, de hecho, así fue. Un par de meses más tarde el periodista dio con sus huesos en la radio, más propicia para la palabra y, por tanto, para la escucha y la reflexión. Sin embargo, gracias a aquel diminuto programa, encontré una voz cuerda que hablaba de cosas sencillas, con un sentido común que ya hace años que brilla por su ausencia. Decidí entonces leer con calma lo que aquel personaje que desprendía tanta pasión por el saber había escrito. El primer libro que leí de Marina fue 'Los sueños de la razón'. Supe entonces que acababa de convertirme en un seguidor, crítico, de aquel estupendo autor. De todos los libros que he leído, 'Los sueños de la razón' sigue pareciéndome el mejor y el más difícil. ¿Cómo se puede explicar las diferencias de la perspectiva con que EE. UU. y Europa (generalizando) abordan los problemas actuales y que, además, resulte entretenido? Marina escribió una entretenida novela para explicarlo a sus alumnos, una historia que narra las cuitas de un español afincado en Cuba en el siglo XVIII, y que presencia la elaboración de la Constitución de Filadelfia y posteriormente la Declaración de Derechos que da sentido a la Revolución Francesa.
Pero 'Anatomía del miedo' no es una novela. Es un interesante ensayo que recorre los distintos aspectos del miedo. Y como contrapunto, el valor. Marina distingue entre una dimensión fisiológica y una dimensión psicológica que termina por enlazar directamente con la ética. Realiza un proceso similar a lo que ya hiciera en 'La inteligencia fracasada', remarcando la necesidad de la ética como elemento necesario para la libertad. Me ha llamado la atención que, si bien el libro comienza siendo un estudio del miedo, Marina troca la perspectiva para terminar abordándolo desde un punto de vista más positivo y lo convierte en el análisis del valor, distinguiéndolo hábilmente de la temeridad y dotándolo de una necesaria composición ética. Y creo que esto es una dominante tanto en sus libros como en las entrevistas que he tenido ocasión de leer o escuchar. Ahora sé que lo que me sedujo de él no fue tanto su deseo de saber, sino más bien la pasión vital que despliega a través de, ya no saber, sino más bien conocer, de una necesidad constante de profundizar en una interacción con la sociedad a partir de la cultura, del conocimiento. Y creo que eso, supongo que de manera inconsciente, lo transmite en sus escritos. Y me encanta.
MARINA, José ANTONIO, 'Anatomía del miedo. Un tratado sobre la valentía', Ed. Anagrama.
viernes, 30 de noviembre de 2007
PASION INDIA
Autor: JAVIER MORO. 1955. (Español)
Editorial: SEIX BARRAL
"Pasión india" es un relato no de ficción que podríamos encuadrar dentro de la novela costumbrista y, en parte, también histórica.
El autor nos narra con fluidez y claridad, bien documentado, unos pasajes de la historia de la India en los que la dominación británica colonial permitía que los rajás ejercieran su condición de príncipes gobernando en sus distintas regiones con libertad de administración, siempre y cuando aceptaran de buen grado las directrices que marcaba el Gobierno Británico con Su Alteza Real a la cabeza. Se mantenía el poder colonial inglés y, al mismo tiempo,se preservaban y respetaban los usos, costumbres y religiones de los pueblos de la India.
Muchos de los 562 rajás que reinaban a principios del siglo XX sobre un tercio de la India eran personajes excéntricos que competían en ostentación de lujo y de riquezas. Aunque muchos eran crueles, incluso locos de atar, algunos de ellos eran cultos y progresistas, habiendo añadido a la suya la educación y cultura europeas adquirida desde jóvenes en Inglaterra o Francia. Esto contrastaba con la pobreza del pueblo llano, pero allí,por creencias religiosas y consuetudinarias ancestrales, tenían muy asumido lo de la escala jerárquica de las castas. A este último grupo de rajás cultos y progresistas pertenecía el rajá de Kapurthala Jagatjit Singh.
Este libro nos cuenta la historia de Anita Delgado, una joven malagueña que, a principios del siglo XX,reside en Madrid junto a sus padres y hermana. Debido a la penuria familiar las dos hermanas se ven obligadas a trabajar de bailarinas en el Kursaal. Es éste un frontón durante el día que da paso por la noche a un café concierto en el que se ofrecen espectáculos diversos. A él acuden, entre un público variopinto, buen número de personajes célebres que encuentran allí diversión y relación. Entre otros acude un día el rajá de Kapurthala que se encuentra en Madrid por haber sido invitado a la boda de Alfonso XIII. Cuando ve bailar a Anita con su gracia andaluza, su desenvoltura y su belleza de 17 años aún no cumplidos, se enamora de ella perdidamente hasta el punto de pedirla en matrimonio. La reticencia de sus padres se ve vencida por los agasajos y promesas del rajá y, viendo que esto supone salir de la penuria, acceden con condiciones a ello previo consentimiento de la muchacha.Así, Anita Delgado, pobre y de cultura más bien escasa, se convierte de la noche a la mañana en maharaní de Kapurthala.
El maharajá no la defrauda. Cuida de que reciba la mejor educación, la colma de joyas y de regalos y se casa con ella. Construye un palacio para que viva a su lado alejada de la zenana donde viven sus otras cuatro esposas. Viven muy enamorados. Él la trata como a su maharaní y ella, gracias a su carácter abierto, su belleza, su simpatía y su gran fuerza interior, logra superar el rechazo que sufre por parte de las otras esposas y familiares del rajá, a quienes no gusta que se rompan las tradiciones y que una extranjera usurpe su puesto, y también el rechazo del Gobierno Británico que no ve con buenos ojos que los rajás se casen con súbditas extranjeras, no aceptándola oficialmente como maharaní de Kapurthal. Ella lo lleva todo con estoicismo porque el amor que su esposo siente por ella puede contra todos los obstáculos. Hasta que...
Editorial: SEIX BARRAL
"Pasión india" es un relato no de ficción que podríamos encuadrar dentro de la novela costumbrista y, en parte, también histórica.
El autor nos narra con fluidez y claridad, bien documentado, unos pasajes de la historia de la India en los que la dominación británica colonial permitía que los rajás ejercieran su condición de príncipes gobernando en sus distintas regiones con libertad de administración, siempre y cuando aceptaran de buen grado las directrices que marcaba el Gobierno Británico con Su Alteza Real a la cabeza. Se mantenía el poder colonial inglés y, al mismo tiempo,se preservaban y respetaban los usos, costumbres y religiones de los pueblos de la India.
Muchos de los 562 rajás que reinaban a principios del siglo XX sobre un tercio de la India eran personajes excéntricos que competían en ostentación de lujo y de riquezas. Aunque muchos eran crueles, incluso locos de atar, algunos de ellos eran cultos y progresistas, habiendo añadido a la suya la educación y cultura europeas adquirida desde jóvenes en Inglaterra o Francia. Esto contrastaba con la pobreza del pueblo llano, pero allí,por creencias religiosas y consuetudinarias ancestrales, tenían muy asumido lo de la escala jerárquica de las castas. A este último grupo de rajás cultos y progresistas pertenecía el rajá de Kapurthala Jagatjit Singh.
Este libro nos cuenta la historia de Anita Delgado, una joven malagueña que, a principios del siglo XX,reside en Madrid junto a sus padres y hermana. Debido a la penuria familiar las dos hermanas se ven obligadas a trabajar de bailarinas en el Kursaal. Es éste un frontón durante el día que da paso por la noche a un café concierto en el que se ofrecen espectáculos diversos. A él acuden, entre un público variopinto, buen número de personajes célebres que encuentran allí diversión y relación. Entre otros acude un día el rajá de Kapurthala que se encuentra en Madrid por haber sido invitado a la boda de Alfonso XIII. Cuando ve bailar a Anita con su gracia andaluza, su desenvoltura y su belleza de 17 años aún no cumplidos, se enamora de ella perdidamente hasta el punto de pedirla en matrimonio. La reticencia de sus padres se ve vencida por los agasajos y promesas del rajá y, viendo que esto supone salir de la penuria, acceden con condiciones a ello previo consentimiento de la muchacha.Así, Anita Delgado, pobre y de cultura más bien escasa, se convierte de la noche a la mañana en maharaní de Kapurthala.
El maharajá no la defrauda. Cuida de que reciba la mejor educación, la colma de joyas y de regalos y se casa con ella. Construye un palacio para que viva a su lado alejada de la zenana donde viven sus otras cuatro esposas. Viven muy enamorados. Él la trata como a su maharaní y ella, gracias a su carácter abierto, su belleza, su simpatía y su gran fuerza interior, logra superar el rechazo que sufre por parte de las otras esposas y familiares del rajá, a quienes no gusta que se rompan las tradiciones y que una extranjera usurpe su puesto, y también el rechazo del Gobierno Británico que no ve con buenos ojos que los rajás se casen con súbditas extranjeras, no aceptándola oficialmente como maharaní de Kapurthal. Ella lo lleva todo con estoicismo porque el amor que su esposo siente por ella puede contra todos los obstáculos. Hasta que...
domingo, 18 de noviembre de 2007
SIN SANGRE
Autor: ALESSANDRO BARICCO . 1958. (Italiano)
Editorial: ANAGRAMA
La guerra civil terminó. Da igual dónde sucediera.
Una granja solitaria. Allí vive Manuel Roca con sus hijos, un mozalbete de edad todavía impúber y una pequeña niña, Nina, ajena a cualquier circunstancia que no sean las canciones y los juegos. Un coche se acerca. Manuel Roca teme lo peor y no se equivoca. Rápidamente oculta a Nina bajo una trampilla que hay en el suelo de la cocina y ordena a su hijo que se esconda en la leñera. Del coche descienden sus ocupantes, dos hombres y un muchacho armados, a quienes domina una sed de venganza. Pronto abaten a Roca y a su pequeño hijo que sale en su defensa. Registran la granja en busca de la niña. Sólo uno de ellos, Tito, el más joven, ha descubierto dónde se esconde pero lo oculta a los otros. Abandonan la granja prendiéndole fuego pese a las protestas de Tito. La niña sobrevive al fuego.
Es una historia de rencores y venganzas de guerra en las que se mata porque la venganza es la única medicina contra el dolor, donde las imágenes, imborrables, permanecen y te acompañan durante toda la vida sin poder olvidarlas, donde Nina descubre que ha atravesado la vida con el único deseo de regresar al infierno que la creó. Pero, sin sangre.
Baricco consigue que sus novelas se lean prácticamente de un tirón por su lenguaje fácil y su corta extensión. Y por los temas que maneja, de resultados, en ocasiones, imprevisibles y sorprendentes. Véanse "Océano Mar", "Novecento", "Seda", etc. No se pierde el tiempo leyendo esas historias.
Editorial: ANAGRAMA
La guerra civil terminó. Da igual dónde sucediera.
Una granja solitaria. Allí vive Manuel Roca con sus hijos, un mozalbete de edad todavía impúber y una pequeña niña, Nina, ajena a cualquier circunstancia que no sean las canciones y los juegos. Un coche se acerca. Manuel Roca teme lo peor y no se equivoca. Rápidamente oculta a Nina bajo una trampilla que hay en el suelo de la cocina y ordena a su hijo que se esconda en la leñera. Del coche descienden sus ocupantes, dos hombres y un muchacho armados, a quienes domina una sed de venganza. Pronto abaten a Roca y a su pequeño hijo que sale en su defensa. Registran la granja en busca de la niña. Sólo uno de ellos, Tito, el más joven, ha descubierto dónde se esconde pero lo oculta a los otros. Abandonan la granja prendiéndole fuego pese a las protestas de Tito. La niña sobrevive al fuego.
Es una historia de rencores y venganzas de guerra en las que se mata porque la venganza es la única medicina contra el dolor, donde las imágenes, imborrables, permanecen y te acompañan durante toda la vida sin poder olvidarlas, donde Nina descubre que ha atravesado la vida con el único deseo de regresar al infierno que la creó. Pero, sin sangre.
Baricco consigue que sus novelas se lean prácticamente de un tirón por su lenguaje fácil y su corta extensión. Y por los temas que maneja, de resultados, en ocasiones, imprevisibles y sorprendentes. Véanse "Océano Mar", "Novecento", "Seda", etc. No se pierde el tiempo leyendo esas historias.
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